Las Once.

Lo deseaba, lo pedía, lo añoraba.

Sentía miedo de que ocurriera por que de nuevo vendría la melancolía; esa infame que mantengo confinada en la lobreguez de mis noches y que aprisiono en las mañanas para que no se asome por mis ojos y me revele miserable.

Aún así hoy, ella con su miserableza, se dieron cita con el deseo cumplido para pasmarse y yo no lo soporté. Me desayune varios tragos de whiskey, ese trago que tanto odio pero que necesité para sentir arder mis entrañas…

Me tumbe sobre el sofá escuchando la voz áspera de Iniesta como rompiendo los vidrios de la casa, la mirada fija en la roseta del techo y el calor apoderándose de mi cabeza. Se deslizó mi brazo hasta el suelo y sentí las venas de mi mano atestadas de sangre y los besos húmedos de mi perra en las uñas…

Cómo me costaba respirar con ese desespero que subía por mi garganta y manaba líquido sobre mis mejillas, cómo despejar la confusión que orquestaba la calentura de mis sienes cuando apenas tenía conciencia de mi cuerpo, de las horas o minutos que pase desecha, del tiempo en que luchaba mi mente por no hacer preguntas.

Maldita desazón del alma que no encontró manera de evadir la voz que aun hacía eco entre las ruinas del recuerdo…Maldito y bendito el momento en que viví y morí al mismo tiempo gracias a tu resuello triste.

.........Tú tampoco tienes ganas de vivir.